Accurate lyrics
Auto
© Compiler:
Кто кончил жизнь трагически, Тот истинный поэт, А если в точный срок, Так в полной мере. На цифре двадцать шесть Один шагнул под пистолет, Другой же – в петлю Слазил в «Англетере». А в тридцать три Христу – Он был поэт, он говорил: «Да не убий! Убьёшь – Везде найду, мол». Но – гвозди ему в руки, Чтоб чего не сотворил, Чтоб не писал и чтобы Меньше думал. С меня при цифре тридцать семь В момент слетает хмель, Вот и сейчас – Как холодом подуло: Под эту цифру Пушкин Подгадал себе дуэль И Маяковский лёг Виском на дуло. Задержимся на цифре Тридцать семь! Коварен бог – Ребром вопрос Поставил: или – или! На этом рубеже легли И Байрон, и Рембо, А нынешние – как-то Проскочили. Дуэль не состоялась Или – перенесена, А в тридцать три распяли, Но не сильно, А в тридцать семь не кровь – Да что там кровь! – и седина Испачкала виски Не так обильно. Слабо стреляться?! В пятки, мол, давно ушла душа! Терпенье, Психопаты и кликуши! Поэты ходят пятками По лезвию ножа И режут в кровь свои Босые души! На слово «длинношеее» В конце пришлось три «е». Укоротить поэта – Вывод ясен, И нож в него, – но счастлив Он висеть на острие, Зарезанный за то, Что был опасен. Жалею вас, приверженцы Фатальных дат и цифр, Томитесь, Как наложницы в гареме! Срок жизни увеличился – И, может быть, концы Поэтов отодвинулись На время!
Published 04.02.03